Me asomé a mi vacío
y estaba lleno de fantasmas.
Niños furiosos
lloraban contra mí
y una callaba.
Bares, noches, canallas
y servilletas con poemas.
Trenes, aviones, luces,
amores apagados.
Miré dentro de mí y cerré la puerta.
Pero desde allá adentro me golpean.
j❤B
Huyeron las palabras de mí
y en el vacío surgieron dos pájaros,
uno agitado y otro detenido.
Cayeron las hojas de los días
y se estrechó el pasillo de la casa.
Algo extraño estaba sucediendo
y yo no lo podía traducir al lenguaje.
Los recuerdos, fosilizados,
ahogaban el aire. El sol, lleno de polvo,
hería mis pies.
Aún sentía deseo de llegar más allá,
pero cómo,
cómo continuar sin palabras,
cuándo acabaría el desierto.
j🖤B
Te recordé y el sol entró en mi casa.
Iluminó la vieja silla.
Te miré fijamente.
María José Vidal Prado
María José siempre sabe como poner letra a mis sentimientos...
Hay una vieja silla aqui, en la cocina de la casa de mi madre, que me produce exactamente esa misma sensación, y me veo a mi mismo preparandole un sandwich a mi mujer mientras ella me mira sonriendo, sentada en la vieja silla, brillando como el sol... Y después, cuando el recuerdo se desvanece, caigo... Caigo otra vez hasta lo mas profundo.
j🖤B
Después de tanta lluvia
Cuando te haces lejano,
cuando eres horizonte invisible a los ojos,
cuando se apaga tu calor, recuerdo,
y mi cuerpo de ayer es ya cadáver.
Cuando se abren los ojos y hay un muro de tiempo
que me aparta de golpe de mí misma
y no quedan ni charcos
donde mirar mi rostro,
y no queda ni rastro de la vida.
María José Vidal Prado. Poeta, madre, amiga.
j🖤B
Miedo a que a un día le siga otro
y otro y otro más
y todos caigan en la misma noche.
María José Vidal Prado
Lo peor es que el miedo se convierta en certeza.
Luego solo queda el cansancio.
Cansancio en cada milimetro de la piel.
Cansancio a nivel subatómico, grabado en el ADN...
Como supervivientes de una bomba atómica,
muriendo por dentro, poco a poco...
Demasiado lento...
j<3B
Me escondí en el refugio de la noche
con mi ejército de recuerdos.
Él ganó.
Mirad cómo juega con lo que es mío.
Mirad su mundo luminoso
y podrido.
Después, mirad mi oscuridad,
entrad, podéis venir.
Un fantasma dirá la hora,
otro la borrará.
Os contarán historias,
os gustará escucharlos.
Hasta el amanecer.
Poema de María José Vidal Prado,
Escritora, madre y buena amiga.
Gracias.
Hombres, vuestro olor es un abrigo.
Podría salir desnuda en la nieve abrigada de vosotros.
Hombres, ¿por qué os insultan?
Mi abuelo era dulzura y mi padre poesía.
Mis hijos son razón y sentimiento.
Cuando estuve desamparada en la selva,
hombres, fuisteis mi oso Baloo.
Gracias.
María José Vidal Prado
Dijo Eco
Ya sé que tú te has ido.
Voy besando las cosas que dejaste.
Esta casa es igual.
Esta casa es fantasma de sí misma.
Ya sé que no estaremos nunca al sol.
Pero queda esta sombra,
esta sombra que llora vagabunda,
esa sombra que ves
en todos los lugares donde vas.
Ya no existe tu voz,
pero sí el eco.
Ya no te hablan los dioses.
El camino por que ascendías
se ha vuelto oscuro pantano.
¿Dónde está el aire limpio,
la visión de la cumbre?
Apenas llega luz a donde estás.
Pero sigues, entre rastrojos
y formas fantasmales.
Luchas cuando te hundes,
a rastras sigues, sales.
Es por una esperanza que no ha muerto,
sin duda el eco de su voz.
Esperanza...
Qué bonita ficción
J<3B
No ha habido sol en todo el día.
No ha habido mar en todo el día.
Nos comemos nuestro dolor.
Este dolor lo hicieron muchos.
Nos pusieron la estrella de David.
Nos llevaron al horno.
Nos mataron los buenos.
María José Vidal Prado
Poeta, madre, amiga.
J<3B
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| #TuVerdaderoSer |
Nadie ve lo que ocurre, pero la arquitectura de nuestro tiempo
Está empezando a ser la arquitectura del siguiente. Y el brillo
De la luz sobre el agua es nada entre los cambios
Que se forjan ahí; tampoco nuestra rebeldía
Es nada frente al continuo avance de las cosas hacia el límite.
Nadie puede parar el fluir, pero nadie tampoco comenzarlo.
El tiempo se desliza; nuestras penas no se convierten en poemas,
Y lo que es invisible lo continúa siendo. El deseo voló,
Dejando solo un rastro de perfume al pasar,
Muchos de los que amábamos se han ido,
Y ninguna voz viene del espacio exterior, de los pliegues
De polvo y extensiones de viento para decirnos que este
Era el modo en que todo sucedía, y si supiéramos
Cuánto duran las ruinas, jamás nos quejaríamos.
