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Llevaba una semana sin escribir nada.

La muerte es tremendamente monótona. Los días se suceden, como fotocopias cada vez mas degradadas. Como yo... Es aburrido. Podría hacer copiapega de lo que es cada día.

No tengo muchas ganas de escribir, ni de nada en general. A veces me fuerzo a hacer algo, para acabar dejándolo. Todo a la basura... No tiene sentido, para qué?

Anoche alguien preguntó: "QUÉ TE GUSTARÍA ESTAR HACIENDO EN ESTE MOMENTO?" 

"Me acurrucaría en el regazo de mi mujer y dormiría durante una semana."

No se quien eres, o quienes sois... Me da igual. Puede que seas "el tentáculo púrpura", o "el pederasta con libro", o "el niño rata de la gorrita", o cualquiera de los demás. O no. Es que me da igual. Ya da igual a estás alturas.

Precisamente una de las pocas personas que no piensa como tú me decía justo ahora que debería ignorarte, o ignoraros o lo que sea. Pero da igual...

Da puta igual...

No me importa lo que tú o vosotros me digáis. Lo que de verdad me importa y no puedo quitarme de la cabeza, es que eso mismo es lo que le habéis metido en la cabeza a mi mujer.

Vosotros u otros como vosotros habéis cambiado mi mundo para siempre, lo habéis destruido, lo habéis dejado yermo, vacío...

Y no hay vuelta atrás.

Podéis seguir haciendo esto. No me importa. Probablemente lo merezca. Toda derrota tiene sus consecuencias, sus penitencias. Su castigo.

Acepto el mío. Unos días con mas resignación que otros. Otros con rabia. Otros con desesperación.

Es lo que hay.

Pero sigo y seguiré queriendo a mi mujer, 

ahí habéis pinchado en hueso

No vais a conseguirlo

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